Los bastardos arrancamos nuestros propios ojos.
Autores de nuestra ceguera.
Prisioneros de nuestra guerra.
Mendigos en nuestra tierra.
El futuro me amenaza, no siento mis piernas.
Suplico piedad y muerdo mi lengua.
Mis puños al aire no sirven de nada.
Porque esta pesadilla no acaba.
***
¡Es Malato escribiendo que si se arrojaran cien bombas sobre la Ciudad de Guatemala se haría la revolución! No se haría nada de nada... En fin; ya volveremos a hablar de este asunto, ¿no es cierto?
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